A Besta

Pela vasta planície, vigiada de longe pela fina orla das árvores, a Morte passa devagar. Os seus passos cadenciados e profundos não escolhem campo e abrem clareiras de sangue como nenúfares através da amálgama de armaduras.

A Morte não chega.

Os homens reúnem-se em volta da besta, dois a dois, numa dança viril de braços, pernas e manivelas, setas e ponteiras de aço, levando ao rubro a tensão das cordas de fibra. Este é momento, do perigo máximo, da exposição absurda às intempéries do ferro alheio, do demorado ritual, este é o tempo do carrasco. Depois um grito e o arc-en-ciel pleno de silvos alcança o zénite. Por um instante supremo tudo se detém no êxtase contemplativo daquela cortina de aço. Eis que desce agora, matilha uivante, no mergulho final tão belo como a morte.


Mas a Morte não chega.


É necessário que arranque olhos às suas órbitas, que perfure e, com o estrondo dos sinos, atravesse couraças em busca do precioso líquido, bombeado por corações enlouquecidos. Uma imensa representação da vida, maior do que a vida, para lá do cair do pano da noite; nesse palco que muitos elegeram como última morada.


E a morte não chega.


Enterrado sob os cadáveres, espero-a. São visões magnificas de pilhas humanas, vermelho e prata brilhando à luz das estrelas; dos gritos das raposas e dos abutres. Das minhas memórias desfilando a tropel, distorcidas de tamanhos insuspeitados, do pouco que afinal eram, do quanto nunca lhes reconheci. A candura dos amores antigos - novíssimos ódios, e a estirpe dos meus falcões adormecidos, sobre o meu ventre aberto.
Que fui eu afinal, a mais do que as vidas que fiz e que ceifei, castelos que erigi e arrasei, de quanto desejei e se cumpriu, de tudo em que excedi o meu desejo.
Dos sulcos profundos nas estradas, das marcas nos corpos que trilhei, dos filhos que tive e não amei, do teu coração partido, sem remédio.
Mas o fim vem a passo certo e tudo o que fui não mais será, dando-me esse descanso porque anseio.


Não. A Morte não chega.